De Seixos e Vento

Continuava
A jornada inerte.

Um caminho
Sem proposta.

Pedras sem arestas;
Mansa vereda.

Sangue não
Lhe escorreu.

O que corta
É o vento.

Que o isenta
Da Alma.

Desapalavradas

DESAPALAVRADAS

Amontoadas,
Enroscavam-se
Entre términos
E novos princípios.

Ou até antes,
Quando os meios
Pediam o fim.

Travavam-se
Como se
Na ponta de
Outras línguas.






Espremiam-se
Umas às outras
Por suas bocas
Sem tramela.

Adiantavam-se
Em rumos soltos
Pelos vértices.
Da torre ao céu.

Dariam-se ainda,
Um dia, ao caminho
Pautado do horizonte,
Numa folha de papel?

Benedito Deíta